Опавший лист несёт за горизонт
На крыльях туч неугомонный ветер,
И позолота облетевших крон
Грустит, шурша, о пробежавшем лете.

Шалун, проказник – моросящий дождь,
Вприпрыжку скачет по блестящим лужам,
А я всё жду, что ты еще придёшь,
Что не задержишься, и может не забудешь.

Печальные аллеи так тихи,
В них вальс листвы с чечёткой крупных капель,
Деревья невозможно высоки,
Стремятся к небу ветками-руками.

По золотому, мягкому ковру
Я ухожу осеннею тропою…
Ты не пришла, а я чего-то жду,
Как небо ждёт зимы над головою.