Я смотрю в окно... В туманной белёсой дали растворяются очертания маленьких домов, линий электропередач, далёких нагромождений новых кварталов…
Чёрные ветви деревьев кажутся как-то по особенному обнажёнными и от этого ещё более беззащитными…
Я вглядываюсь в эту даль, и сам растворяюсь в ней, сливаюсь, таю…
Пытаясь разглядеть что-то в этом туманном молоке, вдруг ловлю себя на мысли, что опять думаю о тебе. Пытаюсь представить, чем ты занята, накануне Нового года, накануне длинной вереницы праздников, от которых, может быть, по их окончании больше устаёшь.
Может быть, ты готовишь, стираешь или наводишь порядок в своём доме, милом и уютном… Но мне, почему-то хочется думать, что ты склонилась над книгой, листом бумаги, какими либо старыми фото. Может быть, ты накануне наступления Нового года вспоминаешь о чём-то хорошем, пишешь письмо в далёкие края, улыбаешься красивой мечте или просто мне…
Да, вот они эти милые, сверкающие, озорные глаза, почти рядом я протягиваю руку… Но ладонь касается лишь холодного стекла, а твои глаза – всего лишь кружева инея на моём окне…